Neste quarto de paredes laranjas
que nem chegou a ser meu,
mas que eu mesma pintei
que eu mesma quis que ficasse
com o sentido do bucolismo de um outono qualquer,
na hora exata adentra a mulher que me deu a vida
Com um copo do vicío que me assegura
Com a rotina do meu lugar chamado lar.
Um comentário:
Laranja igual ao meu. Igual a nossa vida. Saudade,
Marcela.
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